Une mission dans le Flushing Meadows. Un Révolutionnaire qui réclamait un Messager. Pas n’importe lequel : Flash aurait du être de la partie, mais il était déjà occupé. Et puisqu’ils étaient tous remplaçables, on avait appelé Mads. Parce qu’elle était libre. Parce que ceux qui s’en étaient occupés ignoraient l’histoire. Il faudrait remonter le temps. Sept ans. Une simple rencontre, un souvenir amer. Ah ça non, elle ne l’avait pas oublié. Mais elle n’avait pas le choix, hein ? On ne le lui laissait pas. Et des Révolutionnaires de ce genre, elle en voyait quasi tous les jours. Ca se faisait appeler Socrates. Ca se croyait philosophe et ça se foutait de ceux qui risquaient leurs peaux pour transmettre des messages importants. Ca ne remarquait pas la mort d’un individu, ça n’y prêtait pas attention et au final… Ca se prenait un pain. Elle ne regrettait pas. Il n’y avait aucune raison : Mads avait bien agi. Mads avait bien fait. Personne ne lui avait rien reproché. Alors c’était bien qu’elle n’avait rien à se reprocher. Ou on avait préféré se taire, parce que là-bas, chez elle, ce genre de choses était accepté sans être autorisé. Elle avait pris cette mission parce qu’elle n’avait pas eu le choix. Contrairement à d’autres, la Messagère ne refusait jamais, quitte à avoir du rab. Quitte à en faire trop. Elle pouvait bien critiquer Flash à dire qu’il abusait, elle n’était pas mieux. Les raisons n’étaient pas les mêmes. Oh et puis merde. Elle n’allait pas se mettre à réfléchir à ça. Elle n’allait pas se mettre à penser à… Elle. Mads avait pris une inspiration, s’injectant elle-même sa dose d’accélérateur. Les effets étaient toujours aussi désagréables. Peu importait. Oreillette, et c’était parti.

La pluie s’écrasait sur son visage. Chaque goutte la giflait. Sur les toits, alors que le vide s’étalait sous ses yeux, elle vivait. La voix du Messager à l’autre bout de l’oreillette résonnait dans ses tympans… Trois… Deux… Un… Go. C’était d’une précision mortelle. Pas le droit à l’erreur, pas le droit d’aller trop vite, ni trop lentement. Sinon, les caméras étaient là pour nous repérer, pour faire rappliquer les flics. Direction le Queens. Direction le Flushing Meadows, où elle retrouverait Socrates. La pluie lui fouettait le visage. Le vent soufflait. Elle avait glissé, elle s’était rattrapée de justesse pour finalement bondir et retomber sur le toit en-dessous, effectuant une roulade pour amortir la chute. Une porte avait été défoncée, elle avait pénétré dans l’immeuble. Elle était presque arrivée. Il fallait maintenant aller jusqu’au stade. Pas de toits. Un nouveau mode de transport : il faudrait utiliser le sol. Soupirant, elle l’avait maudit, pourtant consciente depuis le début qu’elle serait obligée de passer par là. Retirant son sac, elle en avait sorti d’autres vêtements, plus appropriés pour les citoyennes. Un trench-coat blanc, un béret à la mode de la Nation, une écharpe. Elle passerait inaperçue dans la masse des spectateurs. En cas de problème, ce ne serait pas très différent de sur les toits. Elle avait l’accélérateur, mais bénéficierait en plus de l’avantage de la foule. Dans la poche du manteau : un billet pour le match. Trop risqué d’entrer d’une autre manière. La Messagère avait descendu les escaliers pour se diriger vers la sortie du bâtiment, répondant poliment aux salutations des citoyens. Menteuse. Hypocrite. Elle les méprisait. Elle les enviait. Quand elle s’était retrouvée à l’extérieur, elle avait avancé lentement jusqu’à se mêler à un groupe d’individus. Un camouflage basique. Tête baissée pour qu’on ne remarque pas son visage, mains dans les poches, les effets de l’accélérateur lui permettaient de bien faire attention à tout.

Elle était arrivée. L’entrée dans le stade s’était faite sans problème. Coup de chance : on l’avait rapidement laissée tranquille. L’attention des vigiles avait été attirée par un citoyen au comportement jugé suspect. Mads était allée trouver sa place. Elle n’avait pas eu de mal. Le match venait tout juste de commencer. Discrète, elle s’était assise. Difficile de la remarquer, même en étant juste à côté. Mais elle avait attendu. Attendu qu’il relève la tête, qu’il lui adresse la parole : il allait forcément la reconnaitre. Curieuse, elle avait jeté un coup d’œil sur ses notes. Ecriture difficilement déchiffrable. Elle avait lu ce qu’elle avait pu voir. Avait ressenti du mépris. Elle en ressentait toujours. « Vous. » Mads avait relevé les yeux. Oui, elle. Difficile de ne pas lire l'ironie et la lassitude dans le regard de la Messagère. Mais elle était satisfaite. Satisfaite de la surprise. Sa présence devait bien lui être désagréable. Au moins y aurait-il une réciprocité ici. Elle avait changé. Oh oui. Enfin, elle était toujours aussi impulsive. On ne se corrigeait jamais vraiment. Mads n’avait jamais cherché à le faire. C’était sa vie de Messager. D’une certaine manière, Socrates lui avait fait réaliser bien des choses.

« Vous vous souvenez de moi ? C’est assez étonnant. »

Ironique. Elle le serait toujours. Mais pas amusée, oh ça non. Ses yeux s’attardèrent sur l’œil droit du Révolutionnaire. Elle l’avait frappé là, elle s’en souvenait. Il avait dû avoir une belle marque pendant un bon moment : l’impulsion de l’accélérateur n’avait certainement pas arrangé les choses quant à la force du coup. Mads en avait été satisfaite. Elle l’était toujours. Détournant son attention vers le terrain, elle avait réagi presque en même temps que les spectateurs lorsqu’ils avaient acclamé l’action d’une équipe, applaudissant vigoureusement, le sourire aux lèvres en citoyenne lambda. L’art de se mêler aux autres, on le lui avait appris. Elle n’était pas des meilleurs pour rien. Il n’y avait pas que la vitesse qui comptait. Retour à la réalité. Oh oui, elle se souvenait. Elle se souvenait de cette marque qu’elle avait laissée. Il ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même et aux siens : l’accélérateur était leur propre produit. Elle l’aurait quand même frappé, mais il aurait eu… Moins mal ? On s’en foutait. C’était le geste qui comptait, peu importe la durée de la cicatrice. Quant au reste, elle ne s’excuserait pas. Elle ne le ferait jamais.

« Flash est occupé ailleurs. On m’a envoyé en remplacement. Je suis aussi ravie que vous de ce changement. »

Elle n’allait pas lui demander ce qu’il attendait d’elle ou de Flash : Socrates était suffisamment grand pour le faire sans y avoir été invité. Et puisqu’il estimait que les Messagers n’étaient rien d’autre que des vies à sacrifier s’il le fallait, comme beaucoup d’autres, alors il allait lui donner son ordre comme on le faisait à un soldat.

Ca n’avait rien de drôle ou de joyeux. Pourtant, Mads souriait. Les circonstances. L’endroit où ils se trouvaient. L’attitude à avoir. Puis elle grondait, vociférait contre l’équipe adverse, sa voix rejoignant celle de la foule. Elle avait été préparée à ce genre de missions. Elles étaient peu communes, mais elles arrivaient. Alors on faisait avec. Comme tout. On devait faire avec les Révolutionnaires qui se foutaient d’eux. Elle avait laissé tomber depuis longtemps. Elle continuait parce que ça faisait des missions en moins pour les autres et qu’elle se foutait bien d’elle. Donneuse de leçon qui ferait mieux d’écouter ses propres conseils pour sa sauvegarde. Mais voilà. Elle n’en avait rien à foutre. De sa vie. Elle n’était pas dans la même case. Elle n’était pas comme eux. Elle n’était plus bercée par des idées qui avaient déjà coûté la vie de personnes chères et qui voleraient celle des autres. Flash, Crow, Coop’, Elle. C’était une question de temps. Mads s’en foutait. Ca n’avait pas la moindre importance, qu’elle reste ou qu’elle parte. Son existence était déjà détruite, perdait de son sens jour après jour. Elle ne vivait pas.

Mads n’avait même jamais vécu. Pas en tant que Mads en tout cas. Elle avait eu une famille aimante. Un père, une mère. Puis ça s’était arrêté. Elle ne se souvenait même plus de leurs visages. Elle avait vu trop de choses pour en conserver le détail. Alors que ce soit Socrate ou un autre, ça n’avait pas d’importance : il était un Révolutionnaire. Il lui avait ouvert les yeux sur beaucoup de choses. Un échange qui n’avait duré que quelques secondes. Qu’elle ne regretterait pas. Les siens n’avaient pas d’importance pour lui : pourquoi en aurait-il pour elle ? Parce que c’était comme ça. Il avait été une Révélation. Le début d’un cauchemar, le retour dans une réalité floue, terrible. Alors non. Non, elle n’avait pas fini. Si elle avait pu, elle l’aurait frappé, coupant toute cette distance qu’elle maintenait avec les autres. Parce que ce n’était pas possible. Sa présence même l’indisposait, la révulsait. Ce n’était pas lui mais ce qu’il représentait. Cette indifférence acharnée, ce sacrifice qu’il autorisait, qu’il normalisait.

Elle ne lui avait pas répondu. Mads se foutait de tout. Alors de lui aussi. Logique imparable. Oh ça oui, elle avait changé. Je-m’en-foutiste parce que fragile. Impulsive parce que c’en était trop. Casse-cou parce qu’elle voulait se sentir vivre. Douée, excellente, on l’appelait souvent. Rares étaient les fois où elle restait tranquille, mais tant mieux. Elle entendait bien ce qu’il disait. Elle comprenait bien, sans réagir spécialement. La Messagère émit un rire court. Léger. Moqueur. Ironique. Il pouvait bien balancer ce genre de choses à Flash, encore réellement intéressé par le sort des Révolutionnaires. Mais Mads s’en foutait. Tout comme Nolan se foutait des pertes de son côté à elle. Aucun d’entre eux ne se sentait concerné. Pas de ceux qu’elle avait rencontrés en tout cas. Alors pourquoi le serait-elle ? « La balle est dans son camp maintenant. Soit il retombe dans l’oubli total, soit il sauve la partie. Je me demande s’il a les épaules assez solides. » Agacée, Mads le lui avait clairement fait comprendre au regard qu’elle lui avait lancé avant de reporter son attention sur le match. Sérieusement ? Il voulait jouer à ça ?

« Vous êtes con ou quoi ? »

Pour les autres, elle passerait pour une fan agacée du remplaçant. Il y avait toujours une explication logique à tout quand on se retrouvait dans les gradins d’un match de baseball. Tous les Messagers de la même branche qu’elle avaient les épaules assez larges. D’autant plus qu’on n’aurait jamais envoyé quelqu’un incapable de remplacer efficacement Flash. Enfin. Elle comme les autres étaient souvent confrontés au mépris et au manque de confiance de ceux qui se vantaient de les avoir créés, de leur avoir donné un but. Quel but. La plupart d’entre eux ne valaient pas mieux que les membres du gouvernement eux-mêmes. Trop extrémistes. Dingues. Prêts à sacrifier tout et n’importe quoi. Quel monde nom de Dieu. Encore eût-il fallu que ce même dieu existe. La balle était sortie du terrain, volant droit vers les gradins. Immédiatement, Mads s’était levée pour imiter tous les autres. Elle avait senti la main de Nolan déposer quelque chose dans sa poche. Quelques secondes plus tard, après avoir réussi à agacer un peu plus son voisin, il s’était adressé à elle. Qu’il évite de le faire de cette façon. Accélérateur ou non, il risquait sérieusement de se prendre un nouveau coup. Son poing l’avait démangée.

« Oui. » Pause. Le fixant d’une manière détachée, les mains dans les poches de son trench-coat, elle avait ajouté, quelques secondes plus tard : « La prochaine fois que vous me parlez de cette manière, vous risquez de le perdre pour de bon. »

Les applaudissements des spectateurs avaient recouvert le son de sa voix. Elle avait détourné son regard, se joignant à eux comme si de rien n’était. Elle ne permettait à personne qu’on la considère comme un pantin. Elle ne permettait à personne qu’on lui parle de la sorte. Elle faisait sa loi. Elle suivait ses règles. Il lui avait confié sa mission, elle ne lui permettait que ça. Oh, qu’il ne s’inquiète pas. Ici, rien de personnel. Enfin, plus ou moins. Mads aurait fait de même pour n’importe quel Révolutionnaire ou Messager lui ayant adressé la parole de la sorte. Qu’il la considère instable, indigne de confiance, faible, impulsive. Qu’il se fasse donc plaisir.